Nicht weit vom Wasser steht mit grüner Türe die alte Hütte weiss bemalt, das Holz quer geschalt, wie der Brauch hier im Norden für das Haus. Die Wälder spiegeln sich im Fjord so seelenruhig; eine Landschaft, die unserer Zeit entsagt, nur der Morgennebel ist flüchtig, wie die Menschen. (Sag,) könntest Du mir Heimat sein einen Sommer lang? Mit Salzwasser wasche ich meine Seele, hänge sie zum...
(In Memoriam Ilse) Zähl´ keine Stunde mehr! Die erste Rose schenkt` ich Dir Rot, vor bald einem Vierteljahrhindert. Wofür noch zählen die Zeit? (eher) Womit denn tragen die Trauer? Du Schmerzvolle, Allgegenwärtige! Ich zähl` keine Stunden mehr. Sie zählen sich von selbst. Wie Tropfen von Tränen in Deinen wasserblauen Augen, oder gar Türkis mit einem Tupfen Weiß. Ich sah sie fröhlich, Ich sah sie...
Die Vier schlafen noch wunderbar, als sie am frühen Morgen von einem Gebrüll unsanft geweckt und dann schrecklich durchgeschüttelt werden, dass sie aus den Betten fallen! Es ist das Starten der Raketentriebwerke, durch die die vier aufgewacht. Es ist nicht nur der schreckliche Lärm, der sie weckt, sondern auch das Rütteln und Schütteln! <Das kann doch wohl nicht wahr sein! Ist etwa der Kerl...
Die ganz große Feier, (wer nicht dabei ist, ist selber schuld;o) Symphonie in Rot und Gelb, Millionen bunter Blätter tanzen mit uns und die große Zusammenkunft, zum ganz großen Fressen, zum ganz großen Saufen, (Ihr werdet nicht mehr auf den Beinen laufen!) Ein Symposion – Schluss mit dem Plagen! Eine Symphonie in Gelb und Rot; Herbst, (wie soll ich es anders sagen,) das heißt: Feiern bis in den...
Lass Dein wütendes Bellen gegen die Wände; damit lockst Du keinen Ofenhund hervor. Gegen Deine gellenden Frageschreie antworte ich mit dem Zuschlagen Deines Buches. Glaubtest Du damit Schläfer zu wecken? Du grosser Verehrer dieses Goethes der Mittelmäßigkeit. Zwar sind Deine Fragen gut, doch besser ist Dein Hammer, der die Antworten der Kultur zertrümmert; das Beste aber, ist Deine sich zu Tode...
Irgendwann wacht man auf, erschrocken darüber, dass sie plötzlich vorm inneren Auge schwebt und eigentlich immer schon da war, lief und lief, ohne, dass man sie bemerkte. Dann schaut man an sich hinunter und fühlt sich fremd im eigenen Körper. Man blickt in den Spiegel und entdeckt an sich das Alter. Das ist der Moment der Wahrheit, in dem sich entweder die Blüte zur Frucht wandelt oder sie tot...